- Tumblr Posts

15.10.22

Пришла идея для сборника коротких рассказов. Не готова писать без аудитории, поэтому буду рада отклику, стоит писать или нет.

Молодой благородный мультимиллиадер невыраженной ориентации и с кодексом le preux chevalier начитался Жюля Верна и решил отправиться узнавать то, что он еще не знает, попутно собирая тиму специалистов по разным наукам с разными проблемами (семейными, социальными и финансовыми), пока не создал целую found family для этих сложных людей

фотография из местного вкусвилла

Тем временем ваша покорная наконец-то доросла до своего ориджинала и являет почтенной публике первую главу "Записок психолога Альберты Маринелли". Буду рада вашим отзывам! Планирую опубликовать сие чтиво на Ваттпаде или фанфикусе.

Высылаю всем желающим почитать главу файл в удобном для этого мессенджере. Файл даже оформлен, что за диво.

Ты будешь ткать будущее из хрупких нитей своих иллюзий. Иллюзии зовёшь домом, а полотно твое синтетическое. Напоминает пластиковый пакет на илистом дне дорогого сердцу озера. Ты молча наблюдаешь, как камнем идет этот шедевр усталого ума к первопредкам, и ничего с этим не делаешь.

А больно-то как, душенька. Поднимись, ты скажешь, да с разбегу в воду — только вот ни воды, ни водорослей, ни рыбы, ни пакета. Льдом покрылось твоё несчастное озеро, а ты уже и про удочку-прялку забыла, и про то, а толку ли ткать нетканное, ждать неизвестного, путаться в леске и на судьбу наговаривать. Не уберег твой слабый бог, не пожалел.

У твоего бога много забот. Ты ему в ноги кланяешься, а соли пуд. Из соли не соткать грядущего скатерть-самобранку. А хочется ведь, душенька, ткать-то. Соткала, повесила, любо-дорого смотреть. Разонравилось такое будущее - сорвала, раскроила, пустила на половик да салфетки.

Пластик пальцы режет, будто и не пластмасса это вовсе. “Я другого и не ожидала”, - тихо шепчешь, улыбаясь, и натирая пальцы до мозолей. Я долго ткала. Я очень старалась. И я знаю — но слезы на твоих щеках самые настоящие. Открой мне тайну вот какую: чем наполнено твоё озеро?

Распростерла руки, расправила творенье жизни — душенька, тебе нравится? Да я тебя спрашиваю, ткачиха. Иллюзии, говоришь, руки трут. Так прекрати, полно, пустое.

Но ты не прекратишь.

Ты будешь исступленно, из лета в лето, кроить новые фасоны своего будущего. Не признаешь фатализма, ты бежишь от него, а он крылом коршуна тебя накрывает. Уж и подушечки рук твоих все в иголках и царапинах, а оборванный подол в пятнах от слез. Соли пуд. Чуть зарозовеет на горизонте, и ты отпустишь эту искусную работу. Что я слышу? Какая радость, ткать не будешь больше? Замечательно, наконец-то ты осознала, и теперь ты можешь…

Твоё тело пластиковым пакетом идет ко дну моего озера, а я зову новую ткачиху.

У меня работа есть, плачу исправно, воскресенье под отдых. Берешься?

А вода всё стерпит. И пластик, и соль, и судьбу.