Bosquejo - Tumblr Posts
Había intentado escribir una historia.
Una historia de ojos que no se atreven a llorar, de cuerpos que descienden cansados y tristes a qué los desmiembren. En ella la libertad volaba lejos, arriba, muy arriba, sin que podiera alcanzarla.
Desconsolada busqué la ventana y ví un azulejo mirándome en un cable, preguntándome. Pronto llegó otro y entre saltos alegres disfrutaron juntos de los frutos de las palmas. Y yo sentí que un presagio se me revolvía en el pecho, como un gusanito de tierra que siente que la lluvia se acerca.
En la mañana al grito del siriri que siempre canta solo, se unieron otros más, y en las guaduas se aglomeraron bandadas de loras con sus aullidos desgarradores; desde el salón de clases veía marchar a los canarios por el pasto, preparándose.
Y sentía como por fin las aves de alas negras y cuellos acorazados dejaban de dormirse en las suaves nubes para calentar sus alas pacíficas y firmes en las calles.
Yo solo hago bosquejos, ralloneo hojas de cuaderno con mis mamarrachos y disparates, nadie me escucha nunca. Pero cuando desperté rodiada de compañeros y vecinos marchando, me dí cuenta que por primera vez escuchaba mi propia voz.
No sé si llegué completa, hecho en falta una mano que se quedó en el bus, un pie caminando solo en los andenes y un pulmón respirando en una ventana. Creo que soy poco más que una llama, una llama que se encendió de repente detrás de mis ojos resecos y reunió los pedazos de historia que me quedan.
Soy una boca que grita entre otras bocas que está llegando la mañana, que el campo herido por el harado por fin germina, y que desde el cielo nuestros hermanos tuertos derraman lágrimas de luz sublime, de la esperanza de la libertad.
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Perdón por escribir un texto tan largo, mi país por fin despierta y me estoy dando el lujo de soñar con un futuro mejor.
ESTO APENAS COMIENZA
