Ballet Arien

Ballet aérien

deux papillons se poursuivent

en zigzags espiègles      

— Mat Fauve                                              

Eclairs et coups de tonnerre Explosent comme boulets de canon Les oiseaux fuient le front De je ne sais quelle guerre Les enfants sursautent Les adultes rient fort La fenêtre est ouverte L’inquiétude reste au bord L’excitation des feux d’artifice Le plaisir des bulles et des ronds dans l’eau La fraîcheur soudaine des gouttes salvatrices ôtent au mois d’août sa moiteur de tombeau Ainsi, d’une journée condamnée à l’ennui D’un ciel bleu immaculé, d’une joie morne en cage L’orage change en fête miraculeuse et sauvage La torpeur estivale par la grâce de la pluie. — Mat Fauve

— Mat Fauve

Litanie matinale

Encore une fois

Inonder la cavité buccale

Avec de l’eau bouillante

Comme des fantassins moyenâgeux

A travers les brèches de l’aurore

Il s’agit de noyer les assaillants noctambules

Attardés sur la pointe de la langue

Là où dansaient les rêves

Dans leurs tutus acidulés de mousseline

Comme des cheesecakes en ballerines

agitant leurs ailes et leurs crinières de tulle

Fondre dans la saveur de leurs pirouettes

Et de leurs sauts périlleux

que l’on contemple avec l’effroi superstitieux

d’une brisure ou d’un chute

quand seuls les rires volent aux éclats

et se fracassent contre les parois de nacre

Leurs acrobaties rebondissent

telles des bulles arc-en-ciel

dont les reflets tourmalins s’entremêlent

et tournoient en corolles

sous la caresse lutinesque

au rythme hypnotisant

de l’orchestre dantesque

au bal des ardents.

Après toute cette splendeur

Après tant de majesté

de fantaisies chimériques

il faut se résigner

à la cour des miracles

à l’hécatombe du réel

le cœur dans la poussière

la gravité sur les épaules

le regard mécanique

sous la félicité narquoise des panneaux publicitaires

qui vendent des rêves bien terre-à-terre

gardons aux coins de nos paupières

les paillettes opalines de nos chavirées lunaires

— Mat Fauve

Les Impromptus de Schubert

Ce soir, chez mon père

omelette aux champignons

cueillis du matin

— Mat Fauve