Life As A Writer

life as a writer

0 - 13 years old: You are exploding with ideas. You have so many ideas that all or most of them will disappear into the aether by the time you grow up. You won’t remember even a quarter of them but you do remember being high on imagination. You acted out entire stories with your action figures. You went on “adventures” with your friends. The entire world was a playground. 13-18 years old: You start developing original ideas. You may go on fan fiction sites and write your own twist on your favorite character. You have goals so big that you don’t realize they are too unrealistic, because in your mind anything is still possible.

18 - 23 years old: Crisis time. You’re not sure if you’re good at this. You still have many ideas but also there’s this little thing called college, or at the very least you need to find a job and figure out what you’re seriously going to do with your life. You may be neurotic about your work in some form or another, or may get frustrated never finding the time to write. You may think you suck and might quit. You may be paranoid that people will take your ideas because you want to be recognized as original. Whatever happens, you start becoming neurotic and anxious and frustrated. You will start dropping old ideas and old goals that you had. 23 - 28 years old: You either mature old ideas or drop all your childhood dreams and focus on something new. You have a day job but any free time you have to yourself is spent fleshing out your writing. Your day job could be something you’re into, if you’re lucky, but either way it’s not your main goal in life. The writing you do in those intervals of free time are what you really want to be known for. 28 years old to pretty much the end: If you have continued writing this far, then you know exactly what you want to do in life. You’re becoming set in your ways and the ball is finally rolling. You have the amazing ability to not pay attention while people are talking because you are writing about something in your head. Someone’s mad at you and you don’t know why. It’s probably because they were spouting about their emotional breakup over the phone and you were saying “Uh-huh” and “Yeah” while you were plotting out an entire three-act play in your head, or had the phone on speaker while you got warped into editing your podcast episode. Any neurotic insecurity you had when you were younger is a thing of the past, because all you do is think and make it happen.

The woods are lovely, dark and deep 🍃🍂

Asking for directions

This one hovered around my heart for over a year <3 

Sorcellerie

. Il attrape le champignon et le coupe soigneusement à la racine. C’est un cœur de sorcière rouge et dodu, presque ovoïde, qu’il a passé toute la journée à chercher dans les bois. Il sourit. C’est le dernier ingrédient dont il a besoin pour le rituel.

Sifflotant un air guilleret, il regagne sa voiture et rentre chez lui, à la fois soulagé d’avoir terminé sa quête et excité de passer à l’étape suivante. Ce soir… ce soir il va lancer le sortilège.

Il lui a fallut du temps pour  rassembler tous les ingrédients. Le cœur de sorcière a presque été le plus simple, même si le nom l’avait effrayé au commencement. Il ne se voyait pas commettre un meurtre pour son premier sort, et n’aurait pas su où trouver une sorcière pour commencer. Enfin, où trouver une autre sorcière. Mais le reste a été assez difficile à récupérer. On aurait pu croire que toutes ces boutiques ésotériques en ligne pourraient aider, mais bien sûr que non. Pour vendre des cristaux et des pendules en trente-huit mille matières différentes, il y a du monde. Pour vendre des poils de bouc de quatre ans encore vierge, il n’y a plus personne. Non, il n’a pas envie de repenser au bouc.

Il s’installe sur une colline à l’écart de la ville et place soigneusement le miroir rond qui servira de base à sa malédiction. Celui-ci doit refléter à la fois la cible et une constellation bien précise, aussi il met un temps fou à creuser la terre et surélever le miroir avec des cailloux, jusqu’à trouver l’angle parfait. A partir de là, tout est beaucoup plus simple.

Les autres ingrédients ont servi à créer une pâte noirâtre et puante qu’il applique au pinceau sur le miroir, tout en récitant ses incantations. Il a veillé à les apprendre par cœur. Le rituel n’apprécierait pas un sorcier hésitant et encore moins une erreur d’une syllabe. Depuis le temps qu’il se prépare, il pourrait les réciter même en dormant. Puis la touche finale, alors qu’il sent un bourdonnement à la lisière de sa conscience, comme un essaim des enfers prêt à se déchainer sur le monde… le sang de la victime. Ce qui n’a pas été le plus simple non plus à se procurer. Mais il l’a.

Trois gouttes brunes tombent sur le verre lisse et glissent jusqu’aux inscriptions boueuses. Il achève de réciter l’incantation. Et attend.

Il faut du temps, c’est normal. Jusqu’à ce que le jour se lève. Et alors ils verront… Ils verront tous.

Il ne reste plus qu’à attendre encore un peu.

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Le chiffon rouge

. C’est facile de gagner en politique. Il suffit que les autres perdent.

D’abord ils perdent leur sang-froid.

Ensuite ils perdent leur crédibilité.

Et enfin ils perdent leurs électeurs.

Simple. Basique.

Le truc est de trouver le chiffon rouge, ce qui va permettre à coup sûr de faire sortir l’autre de ses gonds. Un truc qui lui tient tellement à cœur qu’il (ou elle, mais regardons les choses en face, souvent il) va péter un câble à la seule idée qu’on va y toucher avec nos sales pattes. Il faut être un minimum subtil, bien sûr. Prétendre défendre le sujet, alors qu’on le tord, on le détourne, on le salit. Commencer l’instillation du poison par « je suis bien d’accord avec vous, d’ailleurs… » est la cerise sur le gâteau.

Avec les plus jeunes, c’est facile. Ils se lancent en politique parce qu’ils sont tout feu tout flamme, acquis à leur cause et à leurs idées. Plus ils vieillissent, plus c’est dur. Ils sont restés en politique parce qu’ils aiment le pouvoir. Mais il reste souvent au fond même des plus vieilles carcasses un peu de la flamme du début, du temps béni où ils y croyaient encore. Il faut juste fouiller, et bien viser.

A la fin il ne reste que les gagnants, ceux qui ne perdent jamais. Ceux qui n’ont plus rien en eux qu’ils pourraient encore perdre. Les meilleurs des meilleurs.

Les gens comme moi.

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